RECITAL de POESIA

hoy decido

pero no voy allí a saberte,
pues entonces dame
lo que sabes, sin mirarme
-como la hoja redacta su formato-,
porque no vengo a tu solar a despedirme,
tesoro escondido entre mis pliegues.

hoy decido el alma que me pongo,
maquillo de inusitada la experiencia,
dejo aflorar las calmas y defensas,
manejo con apego las improntas.

transito, desde el aire,
cosas vanas,
adquiero ese rango que me merma,
la noche lo resuelve y tu me callas,
hoy decido que me importas.

SI TE PIENSAS CON CALMA

RETORNO DE LA VOZ - DAVID MORELLO CASTELL

                          Vivo lejos
                          y hay días en que vivo
                          más lejos.
                          El sol destempla el aire.
                          Nuestra luz entre nubes también.
                          No hay nada tan desabrigado
                          como un banco de madera a la deriva del asfalto,
                          sin píos, sin la algarabía, sin el calor de los años.
                          Un páramo de la quietud.
                          Qué aliviador es el abrazo de los párpados
                          qué necesario.
                          Llegan entonces las olas tontas,
                          lágrima a lágrima,
                          para inundar de calidez lo que nos falta.
                          Y la manta de dos por uno ochenta,
                          arrinconada pero dispuesta, nos  viene a socorrer
                          y a guarecernos de tanta lejanía,
                          de tanto sol a oscuras.

[Presentación del poemario 'Retorno de la voz' de David Morello - Miercoles - 9 de Noviembre (19:30), en el Café Comercial [Rincón de Don Antonio] - Glorieta de Bilbao - M A D R I D ]

SEPTIEMBRE

                            El infinito es un ocho tumbado
                            el ocho un cruce de piernas
                            un bucle de tijeras
                            un tango que busca
                            porteña primavera
                            otoñal Europa
                            los hemisferios se tocan
                            se alejan
                            en pasos eternos
                            números de baile
                            bienvenidas las estaciones
                            y sus milongas

[Lorenzo Benítez Cornejo]

SENSACIÓN

‘...Acepto el fracaso, me pongo el impermeable, la boina; frente al espejo, agradezco a Julita el secreto –cualquiera sea el secreto suyo que da origen al que compartimos-, antes de apagar la luz culpo a Julita por el poema y le atribuyo los cuatro versos que acabo de escribir.

Y yo la, lo pierdo doy mi vida./

A cambio de vejeces y ambiciones ajenas/

cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas./

Ir y no lo haré, dejar y no puedo.

Mientras bajo la escalera me convenzo de que la culpa es de aquella parte de la estupidez de Julita que no llega a cubrir el amor ni la locura, aquella parte que no le pertenece pero morirá con ella, inseparable; lo que le agregaron e impusieron los padres, este aire cándido y provinciano, las amigas, mi hermano muerto, yo mismo y mi manera inadecuada de quererla. ...’

[de JUNTACADÁVERES – J.C. Onetti]

Muerte sin fin - JOSÉ GOROSTIZA [ fragmento ]

Un minuto quizá que se enardece
hasta la incandescencia,
que alarga el arrebato de su brasa,
ay, tanto más hacia lo eterno mínimo
cuanto es más hondo el tiempo que lo colma.
Un cóncavo minuto del espíritu
que una noche impensada,
al azar
y en cualquier escenario irrelevante
con el vuelo del pájaro,
estalla en él como un cohete herido
y en sonoras estrellas precipita
su desbandada pólvora de plumas.
Mas en la médula de esta alegría,
no ocurre nada, no;
sólo un cándido sueño que recorre
las estaciones todas de su ruta
tan amorosamente
que no elude seguirla a sus infiernos,
ay, y con qué miradas de atropina,
tumefactas e inmóviles, escruta
el curso de la luz, su instante fúlgido,
en la piel de una gota de rocío;
concibe el ojo
y el intangible aceite
que nutre de esbeltez a la mirada;
gobierna el crecimiento de las uñas
y en la raíz de la palabra esconde
el frondoso discurso de ancha copa
y el poema de diáfanas espigas.

AIR LINES · Jimena de la Frontera

'...En cuanto llegamos al tercer piso, el portero se adelantó como propietario, puso una oreja en la puerta del 306 y se cubrió la otra para aislarse del barullo vecino.

    Percutió con los nudillos, me volvió a preguntar si ahora estaba seguro de mujer y número y luego, renuente, oprimió el timbre que campanilleó dos notas, si y sol, y las fue repitiendo varias veces, incrustadas en lo que suponíamos silencio absoluto del apartamento...' [Cuando entonces - J.C. Onetti]

MARISCAL

Tengo unas ganas tremendas de ver la película Chico & Rita de Fernando Trueba y Javier Mariscal. Se juntan dos temas que me gustan, dos estilos que me apasionan, la música cubana fusionada o derivada en el jazz de los cincuenta y el mundo visual de Mariscal, en este caso y sobre todo. Desde que me dedico a esto de la publicidad su estilo ha sido uno de mis reconfortantes placeres estéticos. Su cosmos un envidiable territorio al que me acerco siempre que puedo. Me asombra esa capacidad de distorsión, siempre con un pie en el suelo, y el otro en un fantasioso espectro de colores y formas. Esas formas blandas  (que no: http://www.youtube.com/watch?v=M8xfzsjB2jI)  que me recuerdan a cierta estética particular de la infancia. Creo que lo voy a pasar como un demente.  [En este anuncio no publicado de finales de los ochenta ya estaba influenciado por el universo Mariscal. Collage hecho con papeles de colores].

BAUDELAIRE

Parece que Baudelaire dijo esto: 
'El verdadero héroe es el que se divierte solo'.
También parece que dijo:
'Emborrachaos de vino, de pecado o de virtud, pero emborrachaos'.

UN EMPUJÓN

De vez en cuando los dientes erraban el tallo y mordían las palabras. Un jugo dulzón le resbalaba hasta el cuello. [J.C. Onetti - Tierra de Nadie]

AIR LINES · Pues a por él

‘...Algunas noches él estaba cansado y amargado. Engañaba al hambre con la bebida dulzona y el tabaco. Ya le era imposible quedarse en la ciudad. Combinaba la música con la raya de luz en la barriga del mandarín, las cabezas de las flores, aquella lámina del espejo, siempre inclinada. Todo esto y el silencio y los gestos de Mabel Madern. La miraba. A veces ella dejaba la sonrisa para mirarlo; tenía el pelo revuelto, amarillo, la cara chata...’  [J.C. Onetti – Tierra de Nadie]

FESTINA LENTE [ Apresúrate despacio ]

Tengo la suerte de poseer este libro gracias a la inestimable grandeza y hermosa amistad de Rosa Lopes que me lo regaló poco antes de mi marcha de Lisboa. Es un compendio de fotografías en blanco y negro, casi todas ellas de personajes que imagino dentro del círculo de conocidos y amigos de Cartier-Bresson. Un compendio de miradas que muchas veces parece que van a empezar a hablarte. 

Pero aprovecho la imagen para recordar a Rosa, porque no hay vez que ejerciendo una panorámica de lo que supone esa ciudad para mí, no salga en alguna parte su tranquila y dulce presencia. Gracias también para Diana, Nuno, André y Paulo. Obrigado.

‘Isto sinto e isto escrevo’.

[Samuel Beckett · Truman Capote · Jean Genet]

AIR LINES · Tarde de música y fiesta en Siquijor (Filipinas)

'A medida que se acercaba a las luces y comenzaba a distinguir los carteles luminosos del circo y las luces de colores de los quioscos, y la música del ballet en el lago moría a sus espaldas mientras las marchas y los tangos de los cafés se acercaban a sus mejillas, iba enderezando el cuerpo, alargando los pasos, haciéndolos más lentos y remedando el andar ensayado antes de salir. También llevaba ahora la última cabeza contemplada en el espejo, muy levantada, con las cejas arqueadas y una promesa de sonrisa.'  
[Fragmento del relato MASCARADA – J.C. Onetti]

El póster de Koldo

Estaba navegando por este ficticio lago que me has traído de los USA en esta oscuridad de día que tenemos hoy, mientras inauguraba la taza ‘Alcapone’. Y me preguntaba qué cantidad de historias estaban sucediendo en el momento del clic en tan sólo un centímetro cuadrado de la fotografía. Quizás en tan sólo un píxel haya una que merezca la pena contar. Bajo el embaucador atardecer, en los reflejos, está el espejo con capacidad de deshacerlas todas. Un circulo vicioso como el que ha dejado la taza en una esquina del póster. Bueno no, no es así, pero me apetece hacerlo. En cuanto pueda colgaré este skyline memorioso. Gracias Koldo.

AIR LINES · Mon's Station · Hong Kong

Comienza así esta sección de La Pensadora Gaditana, donde va a colgar con esa mirada tan suya instantes y anécdotas de sus viajes, bien sea a Hong Kong como al contenedor de la esquina. Aquí el brindis, larga vida.

El blues más corto

No quiero saber de Art Pepper

Ya no recuerdo quién coincidía conmigo que el mejor concierto de aquellos años, incluyendo a Miles Davis, había sido el del saxofonista Art Pepper. Con sus patillas y aspecto de profesor rural, hizo sonar aquello cuando todavía no había oscurecido dando a la cosa casi un aire de ensayo, donde las luces artificiales no lo ayudaron en absoluto. Lo veo en un primer plano, muy adelantado con respecto de sus acompañantes de los cuales no recuerdo nada, como un sueño; corrían los años 80. Desde entonces le tengo una gran simpatía. De vez en cuando se queda entre mis discos de cabecera y abuso de él dejándolo que suene mañanas enteras o el día completo. No sé bien qué tiene el bueno de Art que lo hace diferente de los Mulligan, Thompson, C. Adderley, Coltrane, Getz, Gordon o Rollins. Oyéndole parece que se divierte siempre y que hasta cuando improvisa parece que va de broma, pero seguro que no era así. Su música comienza en un punto de la línea y se apea en otro, como quien coge el tranvía en marcha y todo eso.
Así que decidí un día no enterarme de la vida que tuvo Pepper y conformarme con saber solo datos como en qué año esta editado tal disco y con quién se hacía acompañar y poco más; ya hace algún tiempo que murió. Con lo esencial en lo musical ya me basta. Porque una vez que me adentro en las historias, como lo he hecho con otros, su música comienza a sonarme diferente. Es así y no lo puedo remediar. A Art Pepper le he perdonado la vida como si fuera un gladiador en mi pequeño circo de jazz.

LUCES 6

Lenta pero sin pausa, tras una aparente normalidad, la doca de Alcantara va dejando paso a una explanada donde en un breve futuro se alzarán edificios inimaginables de contenedores. Quizás oculten la virtual línea del horizonte que perpetra ese mecano gigante, el puente 25 de Abril. Allí por donde ciertas tardes de otoño he visto caer el sol desde el jardín del Museo Nacional de Arte Antiga (MNAA). Hubo firmas para parar la burrada pero la demoledora excavadora trabaja sin descanso. Todo tiene su fin, incluso esos emocionantes, devastadores, épicos y efímeros ocasos.

Renato Martins viste de traje negro con corbata rosa pálido que remata con nudo ancho. Es un lunes donde nada toca celebrar. Todo lo contrario. Asisto, pues, a una escena en el que el cruce de manos es un catalogo de estados de ánimo. Nerviosas, sudorosas, templadas, preocupadas, novedosas, expectantes. El cambio de mes ha dejado al descubierto toda una insurrección interna, traiciones, cruce de sables, miradas y comentarios de todo tipo. Todas las luces y penumbras humanas en un universo tan aparentemente pequeño y hastiado como el oficio de portero. Por eso, Renato Martins a sus 62 años, cuando creía que lo había visto todo, asiste con sus mejores galas a la farsa. Él lo sabe. Mientras se toma un moscatel de un trago me dice: no quiero que me vean como a un simple portero, soy una persona. Durante todo el día ha sido el más elegante, el mejor vestido, el más digno de la rua Poço dos Negros.

Tarde pero a tiempo decidí entrar no hace mucho en la Cinemateca Portuguesa. Todo su envoltorio tiene aires de cine, se respira cine de otros tiempos pero está puesto al día, claro está. Qué sensación más agradable recuperar esos comienzos de las películas con sus cortinas de la R.K.O, la Paramount o la MGM en blanco y negro sobre un salpicado de cabezas silueteadas en la inmensidad de una sala oscura. O las historias mismas allí vertidas en su formato original. El placer de sentir algo ya fuera de lo terrestre. Al salir, siempre ese bocado lumínico y de postal de la rua Mouzinho da Silveira bajo el arco de neón, iluminada como para una secuencia de gánsters en automóvil. De ahí, después del guiño, vuelvo para casa en medio de la noche por esas calles herméticas al paso del tiempo con una sonrisa boba que no sé cómo quitar.

[Hoy hubiera cumplido mi padre 92 años. Seguro que es una buena luz allí donde esté.]

Campaña Morrocotuda

Tengo que echar un vistazo a esto de las mejoras del blog. Había capturado esta imagen en mi viaje anterior con mi Leika 327 y he intentado ponerla en donde aparece el Aventurero con su avioneta, pero sale muy pequeña. Luego he querido poner un vínculo al texto Viajes Morrocotudos en el post de abajo y na de na. Así que dos por el precio de uno. Vean la increíble campaña que se está haciendo de este blog vecino.